San Valentín

Ese noche sería la gran noche.

Estaba preparado, no podía esperar más, el tiempo sucumbiría a la ansiedad y quebraría las distancias hasta obligarlo si no lo hacía.

Quería ser leyenda, que hablaran de él, que le temieran. Que las mujeres no pudieran salir de sus casas sin rezar una oración antes de cerrar la puerta y encomendarse a Dios para poder regresar sanas y a salvo.

Las noticias de los tres hombres muertos con una semana de distancia y con un ramo de rosas rojas como almohadas, le habían dado el envión a la idea, para que esta dejara de serlo y se materializara.

Él las mataría y les dejaría un almohadón de plumas en la cabeza para que descansaran de una vida injusta que culminaba con la poca suerte de haberse topado con sus manos sanguinarias en sus caminos.

Contó los almohadones agrupados en el placard, ¡12!. Sería una por mes, luego descansaría un año, le daría paz al mundo, el día a día de las mujeres tendría un año sabático en ofrenda por aquellas que se interesaron en él sin llegar a dañarlo, y luego continuaría su labor de sangre.

Su búsqueda de fama, de equilibrio, de sanación... ¡Sí, sanación espiritual! porque estaba preparado con botellitas de agua bendita, para hacerles abluciones purificadoras y que pudieran entrar al cielo con la paz y la santidad que no tuvieron nunca.

Él lo había pensado todo, cada detalle, cada acción, no sólo sería conocido como un asesino serial peligroso si no también piadoso a la hora de enviar a sus víctimas al mas allá.

El primer trabajo sería en su mismo domicilio, ya había llamado a una prostituta y la esperaba, sentado ansioso en la mesa, con las manos juntas en señal de plegaria, apoyado perfectamente en el respaldo de la silla, con las piernas rígidas por los nervios.

El timbre lo sobresaltó.

-El día de San Valentín será un gran día para vos- le dijo sonriente la morocha que entró con tacos aguja y el rostro cargado de maquillaje.

Llenó el habitáculo con un perfume demasiado dulce, no se pudo resistir a tocarle el cabello mientras ella hacía su entrada triunfal. Tanta belleza concentrada en una mujer pequeña, tan sólo de un metro sesenta, con esos ojitos pequeños y tan negros a la vez. Aspiró hondo y le devolvió la sonrisa.

-¿Te puedo servir algo para tomar? Tengo algunas bebidas- le propuso excitado y nervioso- ¿Le haría el amor antes de darle la gracia de la muerte? ¿La besaría? ¿Valía enamorarse? ¿Estaba en sus planes abandonar la cruzada por su fama, por no haber contemplado la hipotética situación de que él se enamorara?

Ella lo sedujo con su mirada. Era un ángel enfundado en una pollerita de látex. Era una oda a lo sagrado con ojos de rimel violeta.

-Me voy a preparar mientras me sirves algo- le contestó ella siguiendo el camino hacia la habitación que se veía al final del corto pasillo.

Entró, cerró un poco la puerta, se miró al espejo para cerciorarse de que seguía siendo tan infernalmente bella como siempre y sonriendose abrió el bolso, extrajo un cuchillo de grandes dimensiones y un ramo de 12 rosas rojas.

¡Tampoco había contemplado la hipotética situación de que la asesina serial lo encontrara primero!