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Está sentada en un sillón blanco en el centro de una habitación inmaculada, sin ventanas, con una única puerta de entrada, no se imagina que por allí también puede salir.
No es nada que merezca preocupación... a veces le pasa.
Levita varios metros por sobre el nivel del mar. El habitáculo carece de techo, puede salir y mirar... salir, más no escapar.
No deben preocuparse... a veces le pasa.
Repasa los pasos sin saber si hubo un comienzo, sin lograr encontrar un sendero para recorrer.
Es nada y la nada es tanta que se apasiona por ella, la aturde, le grita entre los sesos y la deja ensordecida. Las imágenes entran por el iris, son procesadas pero no llegan a crear. La nada impide el paso. Tal vez es cansancio, tal vez es vejez, tal vez es agonía, tal vez... tal vez está perdida y no sabe como regresar (quien sabe? tal vez no quiere!) Retorna a su trono frió de mármol blanco y tamborilea los dedos, sonríe y se refleja en el aire. Se sorprende al verse ella misma, tan distinta, tan antigua, tan otra, tan sin ella. Son baches. Son pozos. Son rizos en la vida, rizos engominados, pegajosos, sucios y con olor a desastre mental.
No se preocupa. Ya pasará , o tal vez no. 
Mira la distancia que la separa de la tierra y cree que tal vez el espacio está en su mente, tal vez podría estirar los dedos y tocar a los demás mortales, no lo hace por miedo a cerciorarse de que está lejos y no sabe volver.
Se relaja y suspira.
-¿Por qué tan suspiradora?- le pregunta.
Se sobresalta, pero es un segundo, en el fondo sabía que no podía alejarse y separarse de ella. ¿Será que son una unidad?
Con los pies se impulsa y gira en su trono de vidrio blanco con rueditas escarchadas.
Juega a no mirarla, cierra los ojos y descansa.
La nada se escapa por la ventana y quiere agarrarla. No logra hacerlo. Abre los ojos y se encoje al saberla tan cerca.
-La nada no existe. La mente procesa, la mente crea, la mente inventa... la mente a veces... sólo a veces desea descansar. 
Escarcha se deja abrazar, se deja acurrucar. Cándida toma la lapicera y escribe (los teclados no son buenos para crear).
"Abrieron la puerta y la dejaron así, escuchó cuando llamaron a Juan"
Escarcha mira de soslayo el papel y Cándida  le acaricia el rostro.
-Hay una historia Escarcha... no te resistas, tal vez estés cansada, pero eso no te impedirá seguir.
Escarcha hunde el rostro en el pecho de Cándida y ésta la abraza mientras sigue escribiendo.
La historia de Juan... está por surgir...
La historia de Juan... está por llegar.
Juan quiere hacerse oír.
Escarcha levanta el rostro y presta atención.
Juan quiere salir y contar su historia.
Escarcha sonríe, duda, mira su trono almidonado, repasa la puerta y recuerda que sirve también para salir, duda otra vez, se mira las manos, se huele el cabello, se niega un poquito y luego acepta la lapicera...
Si... Juan está por cobrar vida!!!!