LOS BRAZOS (II)

Tenía veintidós años cuando se enamoró de una de sus modelos.

La esculpía de cuerpo completo en arcilla y no podía dejar de admirar sus dedos lánguidos, las manos pálidas, la delicadeza de las líneas azules que surcaban por ratos los antebrazos y sus codos blancos y pulcros.

Después de seis días modelándola y aspirando su alma para condensarla en rasgos de arcilla, supo que la amaba.

La sedujo en una letanía suave, sin apuros, con dulce melancolía, atrayéndola con suspiros y rosas. Invitándola a libar en su sueño de besos con cortas caricias y ojos brillantes, miradas colapsadas y lenguas ansiosas.

A los tres meses de un trabajo metódico y detallista, Cándida ganaba el amor de su modelo y su cuerpo esbelto y perfecto pasó a compartir la cama, convirtiéndose en un bálsamo para la soledad que su alma herida cargaba como estigma.

La primera noche que aprisionó el cuerpo de la bella Emilia bajo el suyo, se quedó embelesada por la perfección de sus hombros. Los brazos no tenían fin, tan suaves y perfectos, casi como obras maestras de un artista impiadoso que se los otorgaba a unos y se los robaba a otros.

-Emilia, mi dulce Emilia, dame tu abrazo, materialízalo para mi alma, cubre mi faz con las caricias que ella quería darme y borra los fantasmas que por ratos me asaltan, quiero descansar de la culpa que carga mi alma, mi dulce Emilia, ¡la culpa que carga mi alma!

La modelo sumisa, perfecta y bella, siente que su escultora pertenece a esa rara raza de artistas que sufren por la incomprensión. Que tienen la mente tan lejos de los pensamientos de los demás mortales que sólo pueden esperar soledad y miradas esquivas. Su escultora es tan extraña como todos aquellos que se dedican a exteriorizar sus penas a través del arte, pero se ha fijado en ella y se siente honrada por ello.

No entiende lo que su amante quiere decirle, pero le acaricia la cabeza y la inclina sobre su pecho permitiéndole dormir casi todas las noches, bajo el cálido sostén de su abrazo.

...continuará

LOS BRAZOS (I)

¿Cuando comenzó todo? ¿Nos remontamos a su niñez y sus primeros esbozos en papel?

Los brazos eran, en esa instancia, torpes dibujos segmentados en papel arrugado, con lápiz negro y casi siempre sin colorear... sin terminar.

Ansiaba los brazos que a su madre le faltaban. Ansiaba soñarlos, materializarlos, ponerles un moño brillante rojo y obsequiarselos como agradecimiento.

Nunca hubo caricias de las manos de su madre que el cuerpo tras una gangrena había expulsado, pero aún así todo era compensado. Su progenitora se acercaba y le ponía la mejilla sobre la de ella rozándola por toda su carita entre risas y besos dulces.

Cuando las tristezas caían, ella comprendía los sollozos quedos y a escondidas.

Con el paso del tiempo la diabetes hizo estragos y se llevó un cuerpo marchito, amputado, destruido.

La instancia anterior al coma se hizo presente en los ojos negros de la mujer que levantó la cabeza buscando a su hija y antes de caer en un sueño pesado, se acariciaron rostro con rostro, en una despedida disfrazada de esperanzas. Las dos percibían el final y lo aceptaban.

Cuando su madre murió dos horas más tarde Cándida tenía quince años y ya pintaba brazos en paredes, telas, maderas.

Usaba técnicas de pintura al óleo, acrílicos, collage y hasta se animaba a tallarlas en piedra y arcilla. Se había tatuado unas manos en el cuello y unos brazos entrecruzados en la espalda.

A los veinte años, Cándida tenía una rara colección de extremidades superiores, en su departamento.

En todos los materiales, técnicas y formas. Algunos surrealistas, otros abstractos y unos cuantos de una realidad asombrosa. En colores blancos, negros, sepia y de una extraña rabia visceral que le daba a su colección un ánimo oscuro y perverso.

Los brazos y manos, amputados y toscos, tenían una belleza temible.

Y cada día se afanaba en buscar en las calles, bares y tiendas, modelos que estuvieran a la altura de su destreza y colección. Quería algún día lograr la perfección, quedar asombrada ante una obra maestra, sentirse satisfecha y completa...

¿era eso lo que quería? ?¿Era eso lo que buscaba? La claridad en su mente, parecía desdibujarse por ratos y se sentía incompleta y amorfa.

Cándida quería encontrarse, buscar su yo completo, lograr el corte de su cordón umbilical que los años y la muerte no habían roto.

...continuará

CANDIDA Y ERNESTINA

La casita humilde de paredes sin revoque y persianas desvencijadas estaba habitada por Doña Cándida y su hija Ernestina. Las dos tan viejas que parecían hermanas.

Mateaban al atardecer, sentadas en el patio polvoriento, con el brasero prendido calentando la tortilla.

Juanjo las había observado durante semana y media, una de las piezas tenía una tela raída como cortina y carecía de otra protección. Desde fuera se podía ver la cama de una plaza, un ropero que se caía a pedazos, un escritorio y sobre el una computadora, sucia por el desuso. Imaginaba que podría sacar unos cuantos pesos al venderla, si no era para el porro al menos le alcanzaría para unas cuantas cervezas.

Aprovechó que conversaban tranquilas y se metió por la puerta principal, el ocaso le dejaba poca luz y la casita estaba recostada en la oscuridad de un sueño de prematura nocturnidad.

Tropezó con unas especies de alfombras en el comedor y se paró en seco para escuchar. Las mujeres ya no hablaban. Trastabillando llegó hasta la pieza en cuestión y se escondió debajo del escritorio.

Las viejas entraban a la casa con la mesita, la pava, el brasero. Acomodaban la tortilla en la bolsa y se reían mientras seguían hablando. Una de ellas salió de nuevo hacia el fondo y se valió de esto para levantarse e inspeccionar el computador, cuando levantó el gabinete grande fue su sorpresa al sentir la falta de peso, aturdido lo puso en su lugar y levantó el monitor, lo colocó de nuevo y retrocedió confuso. Las partes estaban tan ligeras que todo hacía suponer... que no tenían nada adentro. Cuando intentó volver sobre sus pasos una madera tapó la ventana con rapidez. Juanjo no pudo evitar un estremecimiento. Se escucharon unos pasos rodear la casa a toda prisa y entrar cerrando con llave la puerta. Había alguien más. Ninguna de las dos ancianas tenía la fuerza suficiente como para correr.

Se las escuchaba reír en la oscuridad del comedor.

Se las escuchaba afilar los cuchillos en la soledad de la trampa en la que había caído.

Una asomó la cabeza alumbrada por una vela y le sonrió, mostrándole las encías lisas y rojizas.

Juanjo retrocedió espantado pero solo para tomar fuerza y tirarse encima de la mujer que cayó bajo su cuerpo riéndose.

El golpe lo sumió en un sueño profundo, en una muerte dulce después.

El comedor luce una nueva alfombra. La cabeza disecada, con una ramo de flores en cada cuenca ocular vacía, es una ofrenda para la diosa de la inmortalidad.

Cándida teje una batita porque su hija esta preñada. ¡El primer nieto después de tantos años!

Era necesaria una nueva ofrenda por el favor recibido, ella tiene 125 años, lee todas las mañanas su periódico sin necesidad de los lentes y el útero de su hija puede albergar un crío a los 110.

La matriarca oscura será agradecida con ofrendas semanales.

Ernestina lustra la computadora y abre las cortinas para que se la vea bien.

EL AQUELARRE

El aquelarre tenía lugar en un punto cercano a Saturno, un poco más arriba de Mimas, hacia la derecha de Encélado.

El espacio físico que las separaba, no hacía mella a la hora de presagiar, armar conjuros y socavar sinsabores rearmandolos en orden discreto y con templanza.

Las 3 vivían el tiempo sin horas, huían del viento y se apropiaban de los tornados.

Le clamaban a la luna su divina luz, y rezaban bajo el fuego del ardiente sol torciendo las espaldas como extrañas figuras desarticuladas.

Danzaban desnudas en los límites del universo y se sabían lejos y abstractas a todo lo demás.

La noche llegó para una de ellas y las otras dos lo sintieron en sus sueños.

.

Se despertaban cansadas y melancólicas presintiendo algo que no sabían definir.

La bruja herida, lloraba quedo, se quedaba horas enteras en posición fetal entre las sábanas y curaba sus heridas con valentía y aplomo.

Obstinada y reticente se negaba a extender las manos y fingía con sonrisas efímeras y superfluas.

Las otras dos brujas lo sabían.

Sin hablarlo, sin mirarla, sin conocerla; y por eso sellaron burbujas de fuerza en el cosmo y con soplos directos lo enviaron hasta Saturno, mas arriba de Mimas y a la derecha de Encélado, para que la bruja herida los recibiera sin pedirlo.

Ahora faltaba esperar y danzar brutalmente bajo la luna, armar y rearmar el esqueleto bajo el sol... las fuerzas llegarían y la bruja fuerte, orgullosa y guerrera, regresaría con las venas llenas de sangre ardiente de seguir compartiendo los aquelarres y las nutrientes reuniones de amistad.

.

Ella ya se acerca, el círculo está abierto.

Septiembre

La llegada de septiembre le pasaba factura.

Era un enorme monstruo floral que se le metía por las fosas nasales, la visitaba por la ventana, le piaba en los oídos, le tejía sombreros con jazmines blancos para protegerla del sol en medio de ese valle de muerte que había sabido construir en el alma, en la miseria de su vida, en lo más recóndito de ese antiguo jardín.

Llegaba septiembre y los sueños muertos florecían. El demiurgo del recuerdo, nostálgico, se apoyaba en su regazo y no dejaba de mirarla, mientras el rocío de la madrugada le caía por los ojos.

Se fue hasta su tumba, como cada primavera.

Le llevó una rosas, como cada septiembre.

Le lloró convencida de que lo había amado, como cada año.

Imitó el ritual con cada una de las siete tumbas en donde descansaban los hombres que habían tenido la valentía de amarla, de poseerla, de jugar a ser vasallos, tiranos, titanes, esclavos y pronto... juguetes dormidos en sus suaves manos de uñas rojas.

Cada septiembre ella ofrecía una rosa al jardín del abismo, sonreía al cielo mientras hundía la daga y sembraba una flor en sus vísceras antes de llevarlos a la puerta del averno, con su tímida mirada como mortaja final.